sexta-feira, 29 de julho de 2011

Pé na Estrada!



Sou do tempo em que o ‘trevo do Castelinho’ de Santa Maria ficava repleto de estudantes, aos finais de semana, todos munidos de mochila, plaquinha informando a cidade pretendida e visível sede de aventura. Isso mesmo, na época era apenas uma aventura, raramente perigosa para o que oferecia ou para o que recebia a gentileza de uma carona. Os estudantes, divididos em duplas ou trios, se enfileiravam à margem da rodovia, ocupando os melhores lugares os que chegassem primeiro. Os últimos, coitados, ficavam na posição central, onde raramente um carro parava, e aí é que entrava a graça: conquistar o condutor, em questão de segundos, com a simpatia ou então com a criatividade, que era o que mais dava resultados. Perdi a conta de quantas vezes, ao lado de meus bons amigos aventureiros, protagonizei esse espetáculo.

Antes que um jovem desavisado, sentindo-se incentivado com esta crônica, vá fazer sua mochila e plaquinha personalizada, ouça a dica de alguém experiente no assunto: esqueça! Isso funcionava em outros tempos. Não se passaram tantos anos desde a minha época de universitária, mas a violência andou a passos largos, fazendo aventuras de dez anos atrás hoje parecerem loucura completa e absoluta. Infelizmente é o caso das caronas. Mas, se não podem ser vividas, por que não lidas? É apenas um outro meio para se empreender a mesma viagem...

Minhas melhores aventuras aconteceram na companhia de Gabriela. Tanto que planejávamos escrever um livro, intitulado Suz’n Gab: On the Road. Espero que minha amiga não fique muito frustrada ao ver nosso ‘best seller’ reduzido a uma crônica, isso é o melhor que meu cérebro consegue fazer em tempos atuais, considerando que não ficaram registros daqueles momentos. Para compensar, ficaram as mais divertidas lembranças, e terei o prazer de compartilhá-las, até onde minha memória alcança.

Certa vez, decidimos visitar amigos em Lajeado. Mochila nas costas, plaquinha, sorriso no rosto e pose de moças comportadas. Esse sempre foi nosso estilo, nada de extravagante ou que levasse à má interpretação de nossa situação à beira da estrada. Éramos estudantes, e deixávamos isso claro em nossa aparência modesta e recatada. Um jovem senhor nos deu seu voto de confiança e assim viajamos sãs e salvas até Lajeado. Tão logo descemos do carro, Gabriela agradeceu a gentileza e buscou-me com o olhar para também me despedir do bom rapaz que nos ajudou, mas... cadê eu?! Foram alguns instantes de procura até seus olhos encontrarem meus braços que acenavam de um buraco, à margem da rodovia, onde caí no instante em que descia do carro. Gabriela e o moço, já não tão gentil, explodiram numa gargalhada, e não sei quanto a ele, mas minha amiga bem sei que ri de mim até hoje...

Não costumo ser vingativa, mas confesso que adorei dar o troco na viagem seguinte. Lá fomos nós para Sant’Ana do Livramento, cidade natal de Gabriela. Eu, que não sou daquelas bandas, mal sabia por onde andava. Aceitamos uma carona que, de antemão, nos informou que seria difícil conseguirmos carona direta até a cidade pretendida. Sugeriu que viajássemos com ele até Rosário do Sul e nós, querendo sair de Santa Maria de uma vez, aceitamos a oferta. Que idéia infeliz! Fomos parar bem no meio do nada, nem em uma cidade, nem em outra. Lá, chegamos à conclusão, nem mosca passava, quanto mais carro, e o que é pior: carro com dois lugares vagos! Já tínhamos colocado a fé em prática através da oração, contado piada para aliviar a tensão, e então só faltava chorar, quando finalmente uma criatura vivente passou por aquelas estradas!

No carro, três moças e um condutor. Mal conseguíamos nos mexer lá dentro de tão apertado, mas não estávamos em condições de reclamar ou de esperar até a próxima semana, quando por ali passasse outro ser vivo. Esses inconvenientes fazem parte da aventura que é viajar de carona. E que aventura nesse caso! Gabriela logo começou a tagarelar, falava com o motorista, falava com as moças. Logo soube que as jovens eram dançarinas e que viajavam para um show. Gabriela ficou extasiada, dançar era uma de suas atividades favoritas! Começou a trocar dicas com as meninas. Para o rapaz ela, como boa anfitriã em sua cidade, deu sugestões de lugares para visitar com as amigas. E a conversa ia assim animada quando meus sentidos aguçados deram sinal de alerta. Liguei fatos e nomes, e tive uma certeza: o homem era proprietário de uma casa noturna, onde as moças iriam dançar. Elas, na verdade, eram prostitutas de uma conhecida zona de meretrício de Santa Maria, sobre a qual eu já tinha ouvido falar. Tinham sido contratadas para um show em Rivera, para onde o homem as conduzia. E nós junto com elas!!!

A essa altura eu nem respirava mais, a imaginação fértil foi longe: eu estava apavorada! E se fôssemos sequestradas e obrigadas a dançar em trajes mínimos?! Queria evitar compartilhar qualquer informação a nosso respeito, mas a essa altura Gabriela já estava convidando a turma para tomar o chá da tarde em sua casa. Recorri, com riscos de ser compreendida por algum dos ocupantes do veículo, ao Inglês que Gabriela e eu dominávamos, e da maneira mais discreta e autoritária  que consegui, despejei o meu ‘shut up!’. Gabriela ficou muda. De um minuto para o outro. Nem às perguntas mais simples ela respondia a partir de então, e eu mais apavorada ainda pensava: agora é que eles vão encafifar conosco!

Por sorte, o condutor fez uma parada num posto de gasolina e todos saímos do carro para tomar um ar. Consegui contar para Gabi sobre minhas deduções e pedi a ela que fosse discreta, mas que não mudasse radicalmente de atitude para não criar desconfianças da parte deles sobre nós. Mas quem disse que ela queria voltar para o carro? Queria fugir correndo num momento de distração do grupo, ou então informar que nos enganamos e que nosso destino final era ali mesmo, naquele lugar nenhum.

Não teve jeito, voltamos para o carro. Felizmente, Livramento já se avistava e logo estaríamos em casa. Ou não. Eis a questão! Os quilômetros finais foram decisivos, dentro de cada uma de nós a luta interna contra o pânico. Até que, mediante nossa solicitação, o carro parou. E gentilmente o condutor do veículo abriu a porta para que descêssemos, expressando gratidão por nossa companhia tão agradável ao longo da viagem. As meninas, também sorridentes, se despediram. E, naturalmente, o olhar fulminante de Gabriela me atingiu: belo julgamento, hein, dona Suzy!

Já nos afastávamos do carro, quando o homem nos chamou de volta: “Ei, esperem! Tenho um convite para vocês. Adoraria vê-las protagonizando um espetáculo em minha casa de shows, aqui vocês têm meu contato”. Ficamos com um folheto na mão e eles partiram em gargalhadas. A imagem no folheto não deixava dúvidas quanto ao tipo de show. Foi a minha vez de fulminar minha amiga com o olhar, pronunciando: quanta ingenuidade, hein, dona Gabriela!

E encerramos o assunto com uma gargalhada que dura até hoje.

Suzy Rhoden
Gravataí, 28 de julho de 2011



terça-feira, 26 de julho de 2011

Pais ‘de Primeira Viagem’




Hoje, em meu retorno ao consultório médico, pensei que, por ser o Dia da Avó, iria me deparar com uma e ter algo atualizado para escrever a elas, numa espécie de homenagem. Não foi o que ocorreu. Para minha decepção, as únicas pessoas a dividirem comigo a sala de espera na clínica, na primeira hora da manhã, era um casal com seu filho recém-nascido. E o que se pode esperar de interessante de pais ‘de primeira viagem’, afinal?! Frustrante. Eu queria a avó.

Mas de repente aquele casal coadjuvante foi roubando a cena, com seu pequeno rebento a mexer as  mãozinhas. De onde eu estava,  não via seu rostinho, mas percebia as mãos agitadas que iam e vinham, para cá e para lá. Pequenos dedos compridos que ora esticavam, ora se comprimiam. E aqueles pais babões acompanhando encantados a cena, como se estivessem diante do mais aguardado musical da Broadway, extasiados com a performance do ator principal.

Eles estavam justificados: aquele era seu primeiro filho. Eu, mãe de ‘terceira viagem’, logicamente não me deixaria comover por algo que já vivi, revivi e  ‘trivivi’. Não mesmo? Em segundos, estava eu na maternidade, recebendo dos braços da médica o meu primogênito. Meu lindo menino! Amamentá-lo era de todos o momento mais esperado, pois silenciosamente conversávamos um com o outro. Eu, oferecendo o alimento que o nutria, fortalecia e fazia sentir amado. Ele, piscando os olhos de uma maneira especial e prolongada como jamais, em outra circunstância ou para outra pessoa, eu o vi piscar da mesma maneira. Guardarei esse momento, que carinhosamente chamo de ‘a piscadinha’,  para sempre em minha memória e em meu coração. Eis algumas preciosas lembranças de minha primeira viagem.

Minutos depois, eu de novo na maternidade! Meu segundo filho, tão amado, sendo entregue pela pediatra a mim e ao papai, numa manhã ensolarada. Assim ensolarado foi crescendo ele, com olhos enormes sempre arregalados, e um sorriso que ia de orelha a orelha. Acompanhávamos seu crescimento encantados, como turistas deslumbrados, esquecidos por um instante de que não passavam por ali pela primeira vez. Eis um breve relato de minha segunda viagem.

E mais uma vez, a maternidade. Mas nada de discrição desta vez, a princesinha tão esperada chegou a este mundo anunciando a que veio. Seu choro forte ecoava pelos corredores, impondo a vontade de alguém ao mesmo tempo tão pequenino e tão resoluto. Ela sabia que precisaria ser forte para lutar pela vida, pois teve que passar suas primeiras horas longe da mamãe, recebendo banho de luz na Unidade de Tratamento Intensivo. Como pareceram longas essas horas! Contudo, havia momentos em que elas paravam completamente, vencidas pela força do instante eternizado: instantes em que eu visitava minha filha para amamentá-la. Aproximava-me de seu bercinho e sussurrava meu amor para ela. Não compreendia como um ser tão pequenino ganhava tanta força de repente, pois ela, que ainda não tinha qualquer domínio sobre seu próprio corpo, agitava pernas e braços na tentativa de mover-se  em minha direção. Não chorava, mas emitia sons perfeitamente compreensíveis para mim, plenos, repletos de amor. Assim foram os primeiros dias de minha terceira viagem.

Mas... Onde mesmo eu estava? Ah, sim, num consultório médico, observando um casal de primeira viagem. Poderia ser a quinta, ou a décima, que a cena seria a mesma, haveria o mesmo deslumbramento. Em relação a nossos filhos, somos todos turistas encantados, daqueles que carregam a câmera para todo lado, atentos para o clique exato a cada primeira vez: primeira roupinha, primeira troca de fraldas, primeiro banho, primeiro passeio, primeiro dentinho, primeira faculdade... o quê?! É, eles estão barbados, concluindo o doutorado, e nós querendo clicar cada primeira vez.

Não encontrei a avó que me desse a crônica. Concluí que não precisava mesmo encontrá-la... Dia da Avó para quê?! Ser avó é empreender a mesma primeira viagem, só que desta vez junto com os filhos... E não é necessário um dia específico para isso, pois a qualquer tempo será sempre a primeira vez.

Avó com a netinha - viajando em família!

Suzy Rhoden
Gravataí, 26 de julho de 2011




segunda-feira, 25 de julho de 2011

‘No, no, no’




Depois de abordar tangencialmente a escravidão do relógio, em minha última crônica, o trágico fim de Amy Winehouse não me deixa opção senão abordar diretamente a questão dos vícios, escravidão que lhe roubou a juventude e a carreira e que culminou com o fim extremamente precoce de sua vida.

Não se fala em outra coisa. Como acontece com todo artista que tem sua carreira meteórica assinalada por um fim desse tipo: a morte, nesse caso literalmente da noite para o dia. É de certa forma chocante. Não a morte em si, pois essa sinceramente já era anunciada pela própria cantora em canções como Rehab, o que choca é o exercício do livre arbítrio, a que todo ser humano tem direito, para a escolha de coisas tão ruins e decadentes.

Penso o seguinte sobre os vícios: ao menor descuido, eles entram “de mala e cuia” em nossas vidas.  No começo, dão a entender que vieram apenas para uma visita de alguns dias, e que irão embora a qualquer tempo. Mas como um parente folgado, vão ganhando espaço e tomando conta do terreno. Quando pensamos em expulsá-los de vez, descobrimos que até a escritura da casa já está em seu poder, e assinada por nós! Eles assumem o controle, direcionam nossas vidas, e nós, covardes, acreditamos na ilusão que eles fazem questão de transmitir: é tarde demais para qualquer ação, somos cativos seus para sempre.

O vício se instaura nas ações mais simples do cotidiano. Quem garante que o inofensivo copo de cerveja com os amigos na Happy Hour não será a passagem secreta para as muitas garrafas esvaziadas nas madrugadas frias e solitárias do futuro? E o cigarro um precursor para uma série de outros entorpecentes? O parente folgado às vezes traz consigo, com os passar dos dias, os seus amigos ainda mais folgados do que ele. E quem não teve firmeza para expulsar um só, terá voz para fazer recuar todo um grupo?

Preocupo-me com essa ação desencadeadora. Preocupo-me também com aquele que recebe oferta de ajuda, mas que insiste em dizer que tudo está bem, que tudo está sob total controle. Dependência química, seja qual for a substância viciante, é a própria afirmação do descontrole. Normalmente está relacionada à dependência psíquica. E ambas causam um estrago irreversível na vida dos que se condicionam a ela. A oferta de ajuda – sugestão de tratamento clínico, normalmente oferecida por familiares ou amigos próximos – vem como uma tábua de salvação para o náufrago a vida dos dependentes. E ainda há os que a rejeitam! Amy Winehouse é exemplo perfeito disso. Em Rehab  disse um criativo não, pois veio cantado, repercutido e reproduzido em todos os países deste mundo. Não a reabilitação. Em seu caso, comprovadamente um não à vida. E muitos há que se inspiram em seu ato rebelde e tolo.

No seu caso, de que valeu a voz inconfundível? O sucesso, a fama, o dinheiro? Os famosos affairs? Há os que proclamem, como se isso servisse de consolo, que ela viveu uma vida intensa e que isso tem o seu valor. Mas que intensidade pode existir na mente entorpecida? Se nada foi real, nada perdurou. Outros a vêem como uma vítima do destino. Como assim, vítima?! Ela teve escolha, e escolheu. Vítima então é minha amiga, abandonada antes dos 4 anos por mãe e pai, criada por famílias que a exploraram, espancaram e desprezaram. Amor? Só foi conhecer na idade adulta. Nem esse amor gratuito em quase todos os casos, que é o amor de pai, de mãe, de família, ela teve na vida. E estruturou sua existência nos entorpecentes? É hoje uma pessoa amarga e ranzinza?  Está entre os seres mais doces e felizes que conheço na vida! Casada com um homem maravilhoso, mãe de 3 crianças lindas, profissional bem-sucedida, exemplar em todas as coisas que faz na vida. Contou-me sorrindo sua triste história, como se falasse de algum conto-de-fadas que leu em algum livro, sem dramas, sem mágoas. Vítima ela? Não, alguém que fez a escolha certa na vida.

Quanto a mim, sou desse jeito e quem me conhece sabe disso: parente folgado jamais encontrará em meu território espaço para armar sua tenda. Como tenho tanta certeza disso? É simples: até mesmo o copo de cerveja com os amigos na Happy Hour eu dispenso. Vivo muito bem sem ele. Saio, vou às festas, a bailes, viajo, me divirto e tenho amigos. Sem álcool, sem cigarros, sem drogas, nem mesmo na quantidade que as pessoas chamam de “dose social”.

Zelo por minha saúde, tenho amor à vida. Prezo minha liberdade, coisa que não teria se utilizasse, em qualquer grau, cigarros, bebidas alcoólicas ou entorpecentes. É lamentável o trocadilho, mas Amy Winehouse estaria viva se para eles, e não para a clínica de reabilitação, ela tivesse cantado com firmeza o seu famoso ‘no, no, no’.

Suzy Rhoden
Gravataí, 25 de julho de 2011

domingo, 24 de julho de 2011

Dois ouvidos... para ouvir melhor!




Ontem me senti vivendo o conselho do sábio Mario Quintana, quando nos orienta a seguir sem olhar para o relógio, “jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas”.  Relatarei.

Um problema simples me levou a um consultório médico, e todos sabemos que nessas circunstâncias o melhor é deixar o relógio em casa e esquecer das horas mesmo, pois raras são as ocasiões em que somos atendidos de imediato, na hora agendada. Mas se alguém pensa que isso me incomoda, está enganado. Muito pelo contrário! Essas horas consideradas ociosas pelos escravos do relógio são normalmente um banquete para mim, que observo tudo profundamente. Não com olhos julgadores, mas buscadores de lições preciosas nas situações mais corriqueiras do dia. E ontem o “banquete” chegou junto comigo ao consultório.

Tratava-se de uma vovozinha acompanhada de sua filha, nos encontramos na porta de entrada. Elas sentaram de um lado, e eu na parte central dos bancos de espera, para ter uma visão mais ampla de tudo ao meu redor.  Mas deveria ter mesmo ido sentar ao lado da vovozinha, pois meus olhos não desgrudavam dela, especialmente depois da cena emocionante que presenciei: A senhora idosa, embora muito bem agasalhada, visivelmente sentia frio, e a filha então se aproximou para aquecê-la, tocando em suas pernas, em seus braços, fazendo cócegas, que provocaram na senhora uma gargalhada. A filha continuou a brincadeira, falando coisas carinhosas tal qual falamos aos bebês, até que as duas juntaram as testas e silenciosamente na voz disseram bem alto no gesto: Amo você, mamãe! Também amo você, minha filha! Observando a cena, o difícil era precisar quem era a mãe e quem era a filha naquele exato momento.

Mas o banquete não acabou! Eu poderia dizer que essa foi apenas a “entrada”, ainda viria o “prato principal”. A adorável velhinha puxou assunto comigo. Não demorou muito para perceber que não havia uma sequência perfeitamente lógica em todas as suas frases, ela repetia o mesmo fato várias vezes, por exemplo. Mas que isso importava se tudo que ela falava vinha acompanhado daquele sorriso encantado de criança?! Ouvi atentamente cada palavra. Comentava quando percebia que ela queria ouvir algo de mim, do contrário permitia que ela falasse e derramasse sobre mim sua transbordante doçura. Pois assim, doce, aquela criança envelhecida ou, mais provavelmente, aquela velhinha rejuvenescida até a fase da infância era o tempo todo.

A essa altura, a observadora aqui estava sendo observada e nem percebera: deparei-me com os olhos surpresos da filha, fitos em mim. Ela então sorriu e explicou: "Muitas vezes tenho visto minha mãe conversar com outras pessoas, ela gosta de falar. Mas conto nos dedos as vezes em que ela foi ouvida. Existe uma enorme diferença entre permitir que a pessoa fale para você e que ela fale  com você. E  você e ela realmente falaram uma com a outra!"

A filha estava impressionada. E eu estava impressionada pelo fato de ela estar impressionada com algo que deveria ser a atitude comum de qualquer pessoa com um mínimo de educação. Mas entendo, falta exatamente isso no mundo: pessoas com um mínimo de educação. Ou, trazendo para o aspecto físico, faltam pessoas com ouvidos. Bocas sobram para reclamar, profanar, difamar. Olhos também se multiplicam para  enxergar o defeito alheio, o erro, o grotesco – há quem use óculos para ver “melhor” nesse sentido! Mas cadê os ouvidos?!  Ocupados demais com os celulares, os fones musicais e afins... ocupados demais para ouvirem e compreenderem a voz da Sabedoria, ignorantes de que, se em teoria ela vem dos livros, na prática ela vem dos que viveram bastante para conhecê-la pessoalmente: os idosos.

Fico feliz por ter passado no teste. Não num teste que me aplicaram, mas um teste que eu mesma estabeleci. Um ideal de vida. Só não imaginava que o destino providenciaria uma testemunha ocular, que visse e comentasse o acontecido.

E o mais curioso é que o episódio relatado aconteceu justamente no consultório de um Otorrino, que procurei para fins de limpeza de ouvido... Constato que a limpeza se deu ainda antes de eu adentrar sua sala, enquanto eu me desfazia da “casca dourada e inútil das horas”.

Suzy Rhoden
Gravataí, 24 de julho de 2011

quinta-feira, 21 de julho de 2011

Camilo




Alguns ainda acreditam no acaso. Não sei que tipo de experiências tiveram na vida, mas as minhas não deixam dúvidas quanto a isso: pessoas não cruzam por acaso meu caminho, elas vêm com seu propósito, deixam suas marcas e geralmente uma preciosa lição. Mesmo quando estão apenas de passagem. Foi assim com Camilo...

Domingo, quase meio-dia. Eu retornava da igreja, com passos tranqüilos, ponderando as coisas que aprendera naquela manhã. Subitamente, fui trazida de minhas reflexões à realidade por um forte sentimento, que eu chamo de inspiração. Parei, olhei para todos os lados, e então, ao longe, avistei um homem sentado com a cabeça entre as mãos. Estávamos no Campus da Universidade Federal de Santa Maria, quase em frente ao Hospital Universitário, eu na calçada e ele sentado em um banco um pouco além, na direção do prédio.

Eu mentiria se dissesse que não sabia exatamente o que devia fazer. Eu sabia, mas relutei. Abordá-lo, por quê?! Um estranho, eu não saberia nem o que dizer quando me aproximasse, e além de tudo ainda poderia ser mal interpretada. Se estivesse visivelmente enfermo, tudo bem. Mas, desconsiderando uma tristeza ou aflição que se adivinhava, ele parecia bem. E se não estivesse, o hospital ficava logo em frente. Realmente não havia com que eu me preocupar e nenhum motivo para eu me desviar de meu caminho. Segui em frente.

Mas logo parei e, vencida, retrocedi. Não havia como lutar com algo tão claro em minha mente: eu precisava falar com aquele homem. Finalmente resoluta, embora sem saber de antemão o que deveria dizer ao abordá-lo, avancei em sua direção. As palavras saíram fáceis, como se eu as tivesse ensaiado:

- Posso ajudá-lo?

Mas, que surpresa, ao levantar sua cabeça para me dar uma resposta, ao invés de uma face masculina, contemplo o rosto sofrido de uma senhora!

- Sim, pode. Desde que a vi no começo da rua, desejei que  viesse falar comigo.

Essa senhora contou-me, então, o que a trazia àquele lugar: a doença do único filho. Há alguns anos lutando contra a leucemia, Camilo estava preso num leito de hospital. Desde o começo do tratamento, há dois anos, ele não saía de seu quarto, fragilizado pela doença. E o mais triste ela acrescentou nesse momento:

- Durante esse tempo, ele nunca recebeu visita, pois não somos daqui. Fico alguns dias com ele e tenho que retornar a meus afazeres em nossa cidade natal. Ele fica na companhia de médicos, enfermeiros, medicamentos, e uma esperança que nunca acaba. Mas amigos, não tem nenhum aqui.

A essa altura eu não sentia mais minhas pernas me prendendo ao chão, não tinha  consciência de meu próprio corpo, somente de meu coração que em batidas descompassadas gritava: você precisa ver esse menino!

Não foi por acaso. Minha vida teria tido uma lacuna jamais preenchida se por ela Camilo não tivesse passado. Eu o conheci naquele mesmo dia, algumas horas mais tarde. Para meu espanto, no leito onde eu esperava encontrar um menino triste, frágil e debilitado, vi um jovem cativo da enfermidade física, mas cuja vida da alma sobejava! E os reflexos dessa alma iluminada eu via em seus olhos mansos, serenos como o azul do céu na tarde mais ensolarada.  

Ficamos amigos no mesmo instante. Para ser mais exata, na verdade a impressão que eu tinha é de que éramos amigos de outros tempos... Conversar com ele era sempre uma alegria, ele tinha planos, tinha sonhos, tinha esperanças. Deveria acontecer o contrário, mas era eu quem saía de nossos encontros no hospital fortalecida, encorajada para enfrentar as dificuldades da vida. Havia naquele jovem de dezesseis anos uma perfeita combinação de força para viver e resignação com sua situação atual. Ou seja, ele não lutava contra os fatos, era manso, sereno diante deles. Não bradava aos céus “Por que comigo?! Por que eu?!”, como muitos nessas circunstâncias costumam e até estariam justificados em fazer.

Ele simplesmente vivia tanto quanto a enfermidade lhe permitia e tinha anseios impressionantemente tranqüilos de viver feliz com aquilo que a vida lhe trouxesse. Ao final de minhas visitas, eu frequentemente me perguntava se aquele menino aprisionado num leito não vivia de forma mais plena do que eu, que tinha a liberdade de ir e vir, mas lutava contra os acontecimentos, ao invés de desfrutar do aprendizado que eles poderiam me trazer.

Conforme a saúde de Camilo se estabilizava, ele podia deixar o hospital. Mas cheio de cuidados, permanecia num albergue para pessoas doentes, próximo ao socorro urgente, que às vezes se fazia necessário. Continuei a visitá-lo ali, onde conheci muitas outras pessoas batalhadoras como ele, que mesmo no auge de seus sofrimentos não perdiam a genuína alegria de viver. Levei outros visitantes comigo, e logo o menino que não era visitado tinha uma legião de bons amigos, todos encantados com seu jeito sereno de ser.

A legião de amigos em breve evoluiu para uma família cristã, quando Camilo tomou a decisão de filiar-se à igreja que eu freqüentava, tendo sido batizado por um querido amigo meu. Não pude participar fisicamente desse momento especial de sua vida, pois nessa época eu servia missão religiosa em outro estado de nosso país. Recebi, porém, a boa notícia, as cartas, e mesmo de longe partilhei desse momento feliz.

Embora tenhamos nos reencontrado quando concluí minha missão, nossos caminhos se separaram: mudei de cidade e ele também. Casei-me, tive filhos. Ele voltou para sua cidade natal, encontrou uma moça especial de quem ficou noivo com planos para casamento. Mas grandes amigos não se perdem para sempre! Voltamos, ambos, a Santa Maria, eu com minha família, por motivos profissionais; ele para fins de tratamento. Que alegria reencontrá-lo! Quase 10 anos depois, eu tinha agora um homem feito em minha frente, mas meus olhos continuavam a ver o menino que nunca perdeu a capacidade de transmitir paz e mansidão aos que o conheciam.

Certo dia, fomos surpreendidos com a notícia de que Camilo estava gravemente enfermo, internado no hospital para tratamento. Sua noiva veio de sua cidade  para acompanhá-lo nesse processo. Foram muitos dias de luta silenciosa, de esperança a cada dia renovada tanto por ele e sua mãe, quanto por sua dedicada noiva e por um vasto grupo de amigos que oravam fervorosamente por sua recuperação. Geovana, a noiva, impressionou a todos com sua firmeza nesse momento, deixando seus próprios interesses para trás para passar dias e noites ao lado do leito do jovem que ela amava. Segurou as lágrimas quando elas queriam jorrar, encontrando no serviço abnegado a força, e na sua fé em Jesus Cristo o alento para cuidar, amar e viver.  Sei que isso fez toda a diferença – para ele e para ela.

Chegou a hora dolorosa, e ele partiu. Dolorosa para nós, para sua mãe, para a tão dedicada Geovana. Quanto a ele, estou certa de que atravessou serenamente o véu que nos separa da outra vida, e com seus olhos mansos olhou para trás, viu que havia cumprido com excelência seu propósito nesta terra, e sorriu.



“Tomai sobre vós o meu jugo, e aprendei de mim, que sou manso e humilde de coração; e encontrareis descanso para as vossas almas.”  Mateus 11:29

Suzy Rhoden
Gravataí, 21 de julho de 2011




quarta-feira, 20 de julho de 2011

Bolo de Chocolate




O Dia do Amigo deste ano me leva para outros vintes de julho de minha vida – que não aconteceram necessariamente em julho, nem no dia vinte, mas que representam muito bem esta data tão celebrada. Quero compartilhar nesta crônica um desses dias, que teria sido um dia qualquer, se ao meu lado não estivesse minha amiga Gabriela.

Participávamos de uma reunião especial na igreja, durante a qual a congregação era convidada, havendo esse desejo, a utilizar o púlpito para expressar seu testemunho. Muitos se levantaram e falaram, eu inclusive. Mas houve alguns, e aí não me incluo, que sentindo forte emoção expressaram seus sentimentos dizendo a vasta congregação: “Amo todos vocês!” Numa dessas situações, ouvi a voz de minha irreverente amiga pronunciar num sussurro em meu ouvido: “Me ama mesmo? Então faz um bolo de chocolate para mim.” Claro que sorrimos discretamente, cúmplices na mesma observação. Não era uma crítica com a pretensão de ser ofensiva, apenas uma alusão de quem ouve uma declaração e não confia integralmente nela, até que ela seja provada. A frase mais adequada, em nossa opinião, seria: “Tenho o desejo sincero de vir a amar todos vocês.”

Os anos se passaram e trataram de me ensinar que aquela inocente brincadeira de minha amiga trazia em si uma verdade profunda. Lembrei, inclusive, das próprias palavras de Jesus Cristo aos seus apóstolos quando sentenciou: “Se me amais, guardai os meus mandamentos.” Seria muito fácil professar amá-lo, mas permanecer apáticos em relação a seus ensinamentos. Haveria aí amor de verdade? Talvez houvesse aqueles que não diziam muito, mas a exemplo dos irmãos Simão Pedro e André, largaram suas redes e seguiram o Salvador quando receberam Dele o convite para fazê-lo. Mostraram seu amor na prática.

Gabi se encarregou de trazer a aplicação desse antigo princípio aos meus dias presentes, numa espécie de “Estatuto do Amigo”, que diz  o seguinte: “Se me amais, fazei um bolo de chocolate para mim.” Tão fácil distribuir amor aos amigos em recados carinhosos nas páginas de relacionamento... Mas quando eles precisam de algo além disso, eu estou lá para isso? Sou boa ouvinte ou, no caso da vida virtual, boa leitora dos desabafos alheios? Mereço credibilidade ou as confidências de meus amigos ficam bem guardadas entre mim e a rede online?  Tão fácil falar que se ama... mas cadê o bolo de chocolate?!

Nem todos são afeitos aos doces como essa minha amiga. Para alguns, o ideal é caprichar nos salgados. Ou mesmo variar na receita do bolo. Afinal, são vários e variados os amigos. Penso que parte essencial da amizade é saber justamente conhecê-los, e amá-los do jeito que são. Precisamos conhecer seus gostos para oferecer algo que lhes tenha valor. Feita essa sondagem, hora de cuidar dos ingredientes: para alguns, mais chocolate, para outros menos... atenção especial aos alérgicos! Amigo merece cuidado, merece tempo dedicado, merece compreensão.

A entrega do bolo, essa requer criatividade. Para os convencionais, um email, um telefonema. Para os conservadores, um bilhete escrito a mão, à moda antiga! Melhor ainda se ele for encontrado, de maneira inesperada, no meio de um livro qualquer... eu sei, isso era comum em outros tempos. Mas hoje em dia, que rara preciosidade! Aos que têm a oportunidade, entrar na casa do amigo atarefado e ir já pegando as ferramentas de trabalho em seu auxílio... afinal, os bolos costumam ter muito mais sabor quando compartilhados!  O desjejum cuidadosamente preparado, a flor deixada sobre a mesa, a música sinceramente dedicada... A gargalhada compartilhada na alegria, o abraço silencioso escondendo lágrimas na tristeza, as melhores lembranças trazidas à tona no momento preciso!  E para os que estão longe fisicamente ou simplesmente no tempo, de algum amigo quase esquecido, com o qual não se tem aparente contato, ainda resta um meio poderoso de conexão: a oração.

Segue a lista, interminável, de coisas pequenas e grandiozas, capazes de levar o sol aos olhos de amigos nublados pelos acontecimentos da vida. Aconteceu comigo nesta manhã. Entrei em uma de minhas páginas de relacionamento, e lá estava junto com um “bom dia” sorridente (senti o sorriso nas palavras escritas, de verdade!)  um link de uma música de minha infância, que fala dos “amigos do peito”, deixada como homenagem por uma amiga. Que bons sentimentos me trouxe a canção de outros tempos! Que bolo delicioso, preparado por essa amiga inspirada!

E assim o “Estatuto do Amigo by Gabriela” tem se cumprido com exatidão em minha vida. Ora ofereço, ora recebo as mais deliciosas guloseimas! E, diga-se de passagem, tenho como amigos os melhores cozinheiros da face da terra!

Neste dia especial, também me perdi entre ingredientes e a batedeira... estás longe, melhor de todas as amigas, em terras estrangeiras. Mas que importa? Estás aqui agora mesmo, e venho trazer para ti o resultado  da receita que tu me deste em outros tempos, lembra dela?

Para ti este “Bolo de Chocolate”, querida Gabriela.


Suzy Rhoden
Gravataí, 20 de julho de 2011

terça-feira, 19 de julho de 2011

Ousadia




Passei o fim de semana ponderando o significado dessa palavra no contexto atual em que vivemos: ousadia. Ela, pelo que ouço e leio por aí, está vinculada à idéia de coragem para fazer algo, ainda que isso seja chocante ou contradiga a opinião de muitos. Ousada, portanto, na versão moderna, é a mulher que exagera no decote ou na transparência, que se utiliza de seus atributos físicos para ascender socialmente e também aquela que se autodenomina independente, acreditando que sua liberdade justifica qualquer atitude que lhe der na cabeça, afinal, ela é livre e não deve nada para ninguém.

Tais são os reflexos da ousadia em nossos dias. Incluem-se os relacionamentos que não perduram, porque não precisam perdurar: ser ousado  é ser livre  para trocar de parceiro a qualquer tempo, quando ele não mais servir para os propósitos egoístas de um dos pares, desde que se observe rigorosamente a questão da prevenção às doenças venéreas. Para a não contaminação  sexual existe a camisinha, mas que filtro vem sendo usado para a não contaminação moral, para a preservação de valores pessoais se esta dama chamada Ousadia ascendeu socialmente e simplesmente permite tudo? 

Não, eu não vou contestar a Ousadia, porque não acredito que seja ela a vilã causadora de tamanha inversão de valores. Seus intentos são bons, mas os homens erram propositadamente na sua interpretação, fazendo com que ela se pareça com outra dama, essa sim errante, a Libertinagem. Definir-se como ousado parece mais elegante do que se confessar publicamente um libertino. E daí vem a confusão e a má interpretação. Pobre Ousadia, se vivesse nos tempos da inquisição seria proclamada herege e queimada em praça pública!

Ousar não é um problema. Há que se ter coragem para muita coisa nesta vida! Mas chamar de ousadia o ato comum de sair na rua em trajes mínimos? Poucas mulheres não o fazem hoje em dia. E se é algo comum, não é ousado. Não são questionadas, caçoadas e muito menos injuriadas. Sofrem simplesmente, em minha opinião, da falta de recato e decência, o que não é um crime considerando a dádiva do livre arbítrio. Mas ousadia aí? Sinceramente, não há.

Ousar é ter a coragem de ter padrões e valores elevados, num mundo que zomba deles. É escolher a virtude como qualidade máxima e não se importar com os títulos de “certinha” ou de “crente”, que certamente acompanharão essa decisão. É usar de sua liberdade para dizer não às drogas, bebidas alcoólicas e cigarros aí incluídos, mesmo quando é grande a pressão. É considerar o corpo sagrado demais para exibi-lo como se fosse vitrine ambulante da última moda, caso ela não esteja do tamanho dos padrões estabelecidos. É professar ser seguidor de Jesus Cristo e realmente guardar seus mandamentos num mundo cético e cheio de filosofias dos homens. Essas, sim, são escolhas ousadas, incomuns, requerem coragem e disposição de suportar perseguições, pois elas existirão e virão de todos os círculos sociais.

E se for para falarmos de pessoas ousadas, que seja de uma senhora que recentemente conheci. Tomada de compaixão por uma família com muitas crianças que, durante inverno rigoroso, não tinham além de mantas leves para se cobrir, foi para casa de onde retornou com um saco enorme de acolchoados. A família ficou emocionada com o presente, pois é raro encontrar pessoas caridosas que compartilhem parte daquilo que elas têm de sobra. O que a família presenteada nunca soube foi que argumentos essa senhora usou para explicar ao marido que dera a crianças carentes todos os cobertores de sua própria casa. Não compartilhou da sobra, deu tudo o que tinha. Quem de nós teria semelhante ousadia? Pensaríamos nos filhos dos outros antes de pensar em nós mesmos? Para os que questionam o extremismo da decisão dessa mulher, informo que ela e o marido sobreviveram. São mais felizes hoje por terem essa experiência do passado para compartilhar. E continuam ousando!

Está certo, nada tenho a ver com o tamanho da roupa alheia, com as decisões quanto a relacionamento amoroso, opção sexual ou de diversão. Mas, por favor, usem a palavra certa. Deixem a qualificação de ousados para aqueles que corajosamente tomam a decisão de serem incomuns, não para promoção pessoal, mas para trazer um pouco de decência e dignidade a este mundo conturbado.  Chocar a opinião pública é coisa de divergente, rebelde ou revoltado. Ousados fazem mais e melhor do que isso: arriscam-se. E se é para arriscar, que seja numa nobre causa Que seja para fazer, mesmo que da maneira mais humilde ou simples, deste mundo um lugar melhor para se viver.

Sinceramente, se quer ousar, ouse ser útil para alguém.


Suzy Rhoden
Gravataí, 19 de julho de 2011

sábado, 16 de julho de 2011

O amor aos 17 anos...


Eu, ontem, conversava com uma amiga desolada pelo fim de um relacionamento. Apenas um mês de namoro, e virtual, nunca se viram pessoalmente. Mas entendo que tenha significado tanto para ela – esses amores da juventude são cheios de significados! Também tive os meus... Todos tiveram seu propósito. E os dias contados. Lembro de um que durou bastante, em torno de um ano. Foi um longo relacionamento, no que diferia do caso desta minha amiga. Mas ela levava vantagem em outro quesito: seu par romântico sabia que havia algo entre eles, o meu não. Desconsiderando isso, foi o romance perfeito.

            A aula já ia pela metade, quando a porta se abriu e ele entrou, imponente. Nenhum sorriso para a classe, nenhum cumprimento. Com passos seguros avançou até a carteira exatamente em frente à mesa do professor, onde, com a maior arrogância de que consigo lembrar, transmitiu ao mestre algo que parecia mais um lembrete do que uma explicação para o atraso: venho de uma cobertura jornalística. Isso esclarecia o porquê da camisa social e da gravata em uma simples aula de Radio Jornalismo, no começo do semestre. E foi o suficiente para arrebatar o coração desta humilde estudante de Letras, em seus 17 anos, que foi parar quase que por acaso entre alunos formandos do curso de Comunicação Social.

            Foi o típico amor à primeira vista. Mas não o primeiro amor, que fique claro, pois eu já tinha tido uns dez amores desse mesmo tipo. Ele, porém, eu tinha certeza: era o homem da minha vida! Num semestre inteiro, não faltei a nenhuma aula. Não que minha presença fosse obrigatória, muito pelo contrário: eu era apenas uma aluna extracurricular que queria conhecer de perto a realidade do Jornalismo. Mas ele faltou muitas e muitas vezes, e quando estava presente não fazia a menor diferença, pois deixava muito nítida a impressão de que sequer desconfiava da minha existência.

            Isso até Balzac – e desse tempo vem meu amor absoluto pela literatura, sobretudo pela clássica – vir tirar-me do anonimato. Sim, Honoré de Balzac, o próprio. Eu lia contrariada sua obra Eugênia Grandet, haja vista os tantos trabalhos pendentes para as tantas literaturas que eu fazia na faculdade, quando  surgiu meu amado em minha frente e, atraído pela cultura resplandecente que havia em mim naquela manhã, dirigiu-me pela primeira vez a palavra:  "Tu lês Balzac! Quanta cultura!" Não preciso nem dizer que a partir de então eu comparecia às aulas de Rádio munida de tantos exemplares clássicos quanto podia, e, no menor intervalo entre as atividades, me punha a ler.

            O romance evoluiu, eu já tinha direito a um “oi” do meu amor e de vez em quando até recebia um “tudo bem?” Meu encantamento era total por ele, mas em minha amizade com as novas colegas descobri que não estava só: fãs não lhe faltavam, inclusive entre elas.  Será mania de mulher encafifar com o inatingível?! Pois ele dispensava a elas o mesmo tratamento que a mim... E lá estava ele, absoluto, colecionando corações!

            Fui de todas a mais persistente, acredito. Amei desde o primeiro dia. Amei com intensidade. E tamanha era a magia que criei em volta desse amor, que a qualquer tempo eu ia buscá-lo com meus pensamentos: bastava pensar nele com um pouco mais de saudade, e ele aparecia! Verdade, vivemos uma série de encontros inusitados, nos mais estranhos lugares, nos mais intrigantes horários. Parecia mesmo haver um ímã invisível: eu pensava e ele, coitado, era atraído.

Um desses momentos ficou marcado: na cozinha da Rádio Universidade, durante  apresentação ao vivo de um programa mediado por alunos de nossa classe, me refugiei para tomar água e pensar nele, que nessa aula não estava presente. Bastou pensar e olhar para a porta, para vê-lo entrar com seu nariz empinado. Mas nesse dia foi diferente, pela primeira vez vi algo de humano por trás da máscara que criei para ele de príncipe encantado. Ele olhou para mim e sorriu desconsertado, enquanto tirava rapidamente os óculos - dos quais parecia ter vergonha, e me cumprimentava. Foi incrível vê-lo de certa forma vulnerável! Não avançamos em palavras, mas em meu coração senti que seus olhos tinham finalmente me encontrado.

Depois dessa parte, só cabe o desfecho da história. Ele se deu numa tarde fria e nublada de Santa Maria, contrariando os dias românticos que juntam os apaixonados. Nesse dia, para azar meu, até ventar ventava! Minha roupa não poderia ser mais básica e comum, nem sequer as elegantes botas de inverno eu usava. Calçava  tênis, que não contribuía em nada para minha estatura. Também não estava maquiada, e dispensei o retoque nos cabelos em função do vento forte, quando desci para comprar salsichas no mercado da esquina. Normalmente não iria até a janela nesse estado deplorável, mas nesse dia a saída seria breve  e específica, por isso deixei a vaidade em casa. Que decisão lamentável! Soube disso quando, ao esticar meus dedos para pegar os congelados, senti eles serem sutilmente tocados. Não, não poderia ser verdade! Bem ali, ao meu lado, no meu dia de gata borralheira comprando salsichas, estava meu príncipe encantado! Sumiu minha voz, faltou-me o chão, senti-me traída pelo destino e golpeada pela ironia da vida. Triste fim de um amor... culpa das salsichas!

Não, não foi esse o fim ainda. De seus lábios ouvi estarrecida: “Você está linda! Podemos marcar um encontro nesta semana?” Esse sim foi o fim. Eu não estava preparada, eu não queria. Que fazer de um amor platônico quando ele se torna real?! Ele perde todo seu charme, sua magia... ele se perde, para sempre! Assim meu amor eterno naquele mesmo momento se perdeu. Foi-se todo encanto. Ficou dele somente este conto: há amores que nascem para nunca serem vividos, porque se forem, aí mesmo terão perecido. Geralmente é assim, perfeito, o amor aos 17 anos.

Suzy Rhoden
Gravataí, 16 de julho de 2011

sexta-feira, 15 de julho de 2011

Esta arma, a palavra!


Neste momento em que me preparo para exercer a função de policial, considerando rigoroso curso de formação e treinamento específico, faço um retrospecto em minha mente de quando ganhei o porte de minha primeira arma, a palavra.

Para essa não houve nenhum curso, quando dei por mim, já estava armada. Não pensem que saí por aí atirando, eu era muito tímida para isso. Falava somente quando solicitada. Para compensar, escrevia, escrevia. Pensava que, agindo assim, a arma estava guardada, trancada a sete chaves, junto com minha (falta de) eloqüência. Que nada, com o passar dos anos descobri que ela esteve o tempo todo engatilhada...

Mas, até onde me lembro, não houve nenhum disparo acidental. Não durante a infância. Quando me descobri adolescente, porém, com aquela arma na mão e nenhum manual de instruções, foi catastrófico! Claro que eu queria atirar, e na ansiedade juvenil, mirava para qualquer lugar, a qualquer tempo, e lá se ia uma bala perdida! De mortos não tive notícias, mas foi grande o número de feridos. Pois a palavra mal conduzida fere, mutila, estraçalha.

Lembro, com certa dor, de como ganhei consciência da força de minhas palavras, não importa se faladas ou escritas. Numa brincadeira aparentemente inofensiva, uma amiga e eu criamos um personagem e o colocamos em comunicação com a jovem com quem eu dividia apartamento durante a faculdade. Era um admirador secreto. Um galanteador nos moldes antigos, romântico e cheio de simbolismos, falava através de letras de música e poesias. Assim que o primeiro email teve resposta, não resistimos a vaidade, e criamos um outro, e mais outro, e... como parar uma avalanche?! Era para ter sido apenas um personagem, mas ele ganhou vida e assustadoramente esteve próximo de ser o pivô do fim de um relacionamento, pois não poderíamos imaginar o quanto minha amiga se deixou ser envolvida pelas lisonjas de um desconhecido.

Deveria ter sido apenas uma  brincadeira, mas como a criança que encontra a arma em casa e começa a brincar com ela até que ela dispara, descobri-me entre os feridos. E feri minha querida amiga. Não ficaram mágoas, contudo. O disparo foi mesmo acidental, ou algo semelhante a isso. Mas muitos há por aí, no mundo virtual, que escolhem bem suas vítimas, pacientemente se acercam delas, até tê-las sob total controle e pontaria... Atenção para a flecha lançada, palavras têm vida!

A experiência compartilhada justifica um certo trauma, e a arma silenciosamente recolhida. Desta vez, sim, trancafiada em cofre. Mas não para toda vida. Nunca me desfiz das chaves. Ao contrário, tratei de me aperfeiçoar na arte de atirar. Fui aluna dedicada na Escola da Vida. Matriculei-me em cursos, fiz especializações. Observei os mais experientes, e quanto se aprende só observando! Quando me senti segura, voltei no tempo e recuperei  minha arma, pronta para ir à batalha e sair vitoriosa de todas as minhas lutas.

E minha batalha é esta: elevar quem me ouve, edificar quem “me lê”. Promover sincera e profunda reflexão. Oportunizar o compartilhar de saberes, a troca de experiências que conduz ao aperfeiçoamento individual, certa de que o reflexo desse virá no aspecto social. Tanto quanto Lygia Fagundes Telles, desejo ser uma testemunha do meu tempo e da minha sociedade, comunicando-me com meu próximo e  “se possível, mesmo por meio de soluções ambíguas, ajudá-lo no seu sofrimento e na sua esperança”.

Sou hoje totalmente operacional. Porto minha arma dentro da legalidade, e somente a utilizo em casos de necessidade. Acabo de usá-la, neste exato momento, para alertar sobre seus riscos... e fazer um apelo aos que, como eu no passado, estão brincando com o perigo, atirando para cima em tom de diversão: podem ferir e sair feridos! Ou se faz uso consciente de sua arma – sua palavra, escrita ou falada – ou, por favor, hora de cumprir com o Estatuto do Desarmamento.   
Suzy Rhoden
Gravataí, 15 de julho de 2011

quarta-feira, 13 de julho de 2011

Vizinhos






Chegamos de mala, cuia e cachorro a nossa nova residência e eles já estão lá, a nossa espera. Para socorro bem-vindo sempre na hora exata, ou então para exercício, por tempo indeterminado, de nossa paciência. O fato é que eles estão lá e farão parte de nossa trajetória, rendendo possivelmente, como neste caso, novas e divertidas histórias... Afinal, quem não tem algo cômico, trágico ou pelo menos memorável para contar sobre seus vizinhos? Eles em geral compõem ótimos personagens, e acrescentam à trama de nossa vida uma variedade de emoções.

A primeira a surgir sorridente é a vizinha trabalhadora. Trabalha tanto, mas tanto mesmo, que mal temos a oportunidade de vê-la, de falar com ela. Quando o fazemos, contudo, é um momento agradável... e breve, claro. Não sabemos ao certo o quanto somos estimados por ela, não enquanto formos seus vizinhos. Mas um dia futuro, em um encontro inesperado na rua, ouvimos surpresos a declaração: “Nunca tive vizinhos melhores! Sinto sua falta.” Pobre vizinha, ocupada demais com os afazeres do dia-a-dia, ama em pensamento, sem tempo para demonstrar o amor que sente. Quando o faz, age como alguém que envia um ovo de Páscoa na noite de Natal.

            Depois vem o casal em crise, que protagoniza os maiores escândalos do bairro. Desses fazemos questão de nos livrar o mais rápido possível, antes que sejamos envolvidos em seus conflitos... ou eles se mudam, ou damos nós um jeito de mudar! E, na mudança, que azar, vamos parar bem ao lado do sujeito misterioso... A casa sempre fechada, como se ninguém vivesse ali. Mas de repente, quando menos esperamos, eis o sujeito sentado, olhar distante, em algum canto de seu quintal. Um piscar de olhos é suficiente para o homem sumir, e, em questão de segundos, reaparecer em alguma janela. Age como se não nos visse, alheio a nossa presença. E nós, sinceramente, não fazemos questão nenhuma de nos tornarmos visíveis ao seu estranho olhar.

            Por outro lado, a comunicação é animadora, embora tímida, com os vizinhos da esquerda. Família alegre, crianças na casa. Mas são reservados como nós, o que faz com que os assuntos não evoluam muito além de: “Como vão as crianças?” “Oh, estão bem. Nada além de um resfriado.” “Normal, considerando este nosso clima.”. Esse é o teor da prosa, cada um colocando-se à disposição do outro em caso de necessidade, mas sabendo que nunca será solicitado. Relação agradável, que cresce gradativamente e poderia se tornar algo que chamaríamos de amizade ao longo de dez ou quinze anos. Mas claro que mudamos dali muito antes disso.

              Na chegada a nova residência, somos recepcionados por duas amáveis senhoras, vizinhas da frente. Apressam-se em acenar para nós, cada uma de seu terreno, do outro lado da rua, distribuindo convites para um chimarrão em sua casa tão breve quanto possível. A recepção é calorosa e naturalmente nos sentimos gratos, felizes por um clima tão amistoso em nossa rua. Temos a idéia de reunir ambas as vizinhas para uma tarde agradável em nossa casa. Infeliz idéia! Pois só então descobrimos que somos alvo da disputa de duas inimigas mortais – inimizade essa iniciada quando um distraído pé de manga fez o favor de nascer no terreno de uma e lançar seus galhos e frutos sobre a propriedade da outra! Triste...

            Enquanto a disputa prossegue sem trégua do outro lado da rua, enfrentamos o inimigo dentro das paredes de nossa própria casa! Sim, as paredes parecem ter ouvidos e deixam a nítida sensação de terem olhos também, pois é constante a incômoda impressão de estarmos sendo vigiados. Não demora muito para compreendermos que os fantasmas têm corpo: ouvidos, olhos e principalmente línguas afiadas! Claro que têm sorrisos também, os quais supomos que tenham sido comprados nos mesmos lugares onde hoje em dia, infelizmente, se consegue identidade ou carteira de habilitação falsa. O jeito é andar na ponta dos pés e evitar todo ruído enquanto fazemos as malas, pois se existe algo que ninguém merece são vizinhos que supervisionam cada passo nosso, dentro de nossa própria casa!

            Dessa vez, vamos parar bem em frente à cantora mais famosa da região, e bem ao lado do local onde ela e sua banda fazem seus ensaios. Na verdade, estamos cercados pela família e nos sentimos, de certa forma, intrusos no ninho de músicos. Felizmente, a música é agradável aos ouvidos e a relação entre vizinhos amigável. Não temos queixas uns dos outros durante os memoráveis dois meses que ali moramos. Isso mesmo, dois meses. Esse é o problema de se nascer com asas, é preciso usá-las.

            E em nosso novo vôo, vamos parar ao lado de uma adorável e inesquecível senhora, chamada Júlia. Quantas vezes nos falamos por cima do muro! Mas o que ela mais gosta mesmo é de falar com as crianças através de um buraco, que os coloca em condição de igualdade. Para os meninos, aquela é uma passagem secreta que os leva direto para bolachas e guloseimas de todo tipo. Basta que eles pronunciem o código secreto “viziiiiiiiinha” e imediatamente algo delicioso e surpreendente aparece diante de seus olhos, e um sorriso puro de criança é observado tanto de um lado, quanto do outro do muro. Querida Júlia, sentimos saudades! Neste momento, somos nós que lhe enviamos a mais bela cesta de Natal, na manhã de Páscoa.

            Como os bons vizinhos não duram para sempre, a fila anda. Temos então que rever nossos gostos musicais – já que o novo vizinho não nos dá opção, sobretudo nas madrugadas – e chegamos a seguinte conclusão: detestamos funk bem mais do que pensávamos! Passamos a detestar pagode também. E definitivamente dance music é um estilo interessante nas danceterias, mas insuportável no nosso quarto, em volume exageradamente alto, às três horas da madrugada!

            Afortunadamente, assim como existe o adolescente rebelde, existem os bondosos avôs na vizinhança. Sempre amáveis e sorridentes, solicitam nossa ajuda para trocar lâmpadas, programar a televisão, e coisas do tipo, fazendo questão de pagar o serviço – não importa quantas vezes informemos que a ajuda é gentileza – com os mais deliciosos bolos e quitutes. Vizinhos assim não têm preço! Mas são os poucos, em uma vasta lista de lembranças, que para nós têm nome, telefone e endereço.

            Nova mudança e dessa vez quem se destaca é a vizinha da direita. É aquela que parece estar de plantão, sempre a espera de uma solicitação para servir, inclusive nos horários mais surpreendentes. Ela simplesmente está lá, disponível, alegre e sorridente, cheia de gentilezas... para o marido da gente!!! Esse tipo perigoso e venenoso, infelizmente,  encontra-se em todas as esquinas nos tempos atuais. E elas nem disfarçam a preferência, quanto mais “casado”, melhor! Como elas são ágeis, o que inviabiliza uma nova mudança imediatamente, a sugestão é investir no muro... ou no marido, de modo que ele literalmente não tenha tempo de olhar para os lados.

            Mas também existem as vizinhas que se tornam nossas melhores amigas, nossas cúmplices e confidentes. Que ouvem, que aconselham, que dão palpite. Também levam bronca nossa quando julgamos necessário! Tornam-se, pouco a pouco, a nossa família, a nossa referência, dando-nos a confortante sensação de que, onde quer que estejamos, não somos estrangeiros, pois encontramos um lar. São raras, como tudo que é precioso nesta vida, mas existem, e mais do que uma vez tive o privilégio de ir parar bem ao seu lado.

            E assim, de casa em casa, de cidade em cidade, eles se multiplicam. São únicos e inconfundíveis, das mais diversas idades, raças e perfis. Em minha mente, eles chegam como quem vem para uma festa à fantasia, cada um encenando seu próprio papel em minha vida. Impossível não sorrir, não me divertir com seus personagens ao vê-los de repente todos juntos! É exatamente neste momento que me dou conta de algo da máxima importância: E eu, que espécie de personagem componho como vizinha dos meus vizinhos?



Melhor eu descobrir o que eles andam escrevendo por aí...

                                                                          Suzy Rhoden
Gravataí, 13 de julho de 2011

Previsão do tempo: sol ou raios e trovoadas?



Embalada pelo som de inesperados pingos de chuva ecoando sobre o telhado, no momento em que um sol enorme resplandece dentro de mim, lembrei da situação inversa que acompanhei diversas vezes, quando criança, em meus desenhos animados favoritos: o personagem azarado não consegue escapar da nuvem cinza que o persegue, e enquanto todos os outros se divertem e são felizes, sobre sua cabeça caem raios e trovoadas. Na ficção, esses patéticos personagens nos garantem boas risadas. Na vida real, contudo, eles não são nada engraçados.

Refiro-me às pessoas que carregam suas nuvens negras por todos os lados. Agem como o bom velhinho em época de Natal: reúnem caixas variadas e de todos os tamanhos, num saco grande e pesado, e saem a distribuí-las. O presente que distribuem, porém, são suas próprias dores e mágoas. E nós, por um senso de educação, nos sentimos obrigados a aceitar a “lembrancinha”, retribuímos com um sorriso amarelo, que para esses seres sofridos é interpretado como um “muito, muito obrigada!”, e então é certo que muito antes do próximo Natal virão mais “presentes”, e em caixas bem maiores.

Sei que há fases em nossa vida para as quais a trilha sonora mais acertada é Via Láctea, de Legião Urbana, e tão grandes são nossas tribulações que nos empolgamos em cantar por entre lágrimas: “Queria ser como os outros e rir das desgraças da vida, ou fingir estar sempre bem”. São momentos de intensa dor e sofrimento, durante os quais não conseguimos ter excelente humor ou estampar o melhor sorriso no rosto. Compartilhar esses sentimentos com alguém que nos compreenda é um alívio, especialmente se esse bom amigo nos retribuir com um pouco da paz que tanto precisamos. Não questiono esses momentos, ou essa troca maravilhosa que se dá em momentos assim. Pois, como sugere a música de Renato Russo, gostaríamos de estar bem, de conseguir rir, de não contagiar os outros com nosso estado de espírito, e provamos isso aceitando a oferta de paz que eles nos fazem. Questiono aqueles que carregam  sua nuvem negra em turno integral, nos 365 dias do ano, e que se negam a receber qualquer raio de luz, pois pensam que a obrigação é sempre dos outros de se deixar contagiar por seu mau humor.

Considero-me relativamente paciente e tolerante, mas não tenho qualquer vocação para o sofrimento interminável – nem para o meu, nem para o dos outros. Aprendi com um grande amigo e com a vida que a dor é inevitável, mas o sofrimento é opcional e podemos nos livrar dele a qualquer tempo. Se não escolhemos a ação em muitas circunstâncias, temos o poder da reação, e optar pelo papel da eterna vítima do destino é um enorme erro. Lamentar, murmurar não muda a direção dos ventos, não faz com que eles soprem a nosso favor. Ao contrário, faz com que se crie uma nuvem cinza que nos acompanhará por toda vida e afastará de nós as pessoas mais alegres e brilhantes.

Tenho a impressão de que a esta altura do texto cada leitor se encontra em sincera auto-avaliação. Isso é ótimo! Se todos parassem para medir sua temperatura nesse quesito, talvez afetássemos decisivamente a meteorologia de nosso país, provocando dias sucessivos de sol por tempo recorde: driblaríamos todas as tempestades! Tão bom estar perto de quem sabe rir de si mesmo, de pessoas que transformam suas tardes mais trágicas em encenações divertidas para a família e os amigos à noite, dando um tom cômico ao que antes era um dilema. Tenho amigos assim, e como me fazem bem! São tão empenhados na tarefa de ser feliz que, estou certa, já passaram diversas vezes bem no meio de uma tempestade e nem perceberam, pois em suas trevas houve luz.

No mundo já há tragédias e tristezas demais. Não somemos, saibamos rir! Lembremos que o termômetro do humor é nosso e nós o regulamos. E então, sol ou raios e trovoadas?

Suzy Rhoden
Gravataí, 13 de julho de 2011

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