Infância Roubada

Interessante como um incidente qualquer atravessa nossos olhos e cria um texto em nossa mente, em questão de segundos!

Estávamos Arthur e eu, nesta manhã, aguardando nosso horário para receber da professora o parecer pedagógico trimestral. Outros pais esperavam do lado de fora da sala, acompanhados de suas crianças. A interatividade entre os pequenos não contagiou a nós, adultos, permanecendo cada qual mergulhado em seu universo particular -  certamente reclamando em pensamentos daquele tempo solicitado pela escola bem no meio do que seria uma manhã produtiva de trabalho.

Como a pedra lançada em águas profundas de devaneios foi o grito de meu filho recepcionando o colega preferido, que chegava na companhia do pai. Ainda estavam na rampa de acesso quando ecoou nas mentes assoberbadas dos pais o convite espontâneo e feliz de um menino ao outro para a brincadeira. E lá se foram os dois alegres a correr pelos corredores, brincar de múmia e létis, saltar degraus das escadas... Saltar o quê?!

Acabou a brincadeira. Mas não foi em virtude do perigo, afinal era um único degrau a ser saltado, tarefa fácil para meninos hábeis de 5 anos. Foi para que a roupa do coleguinha de meu filho não sujasse – aliás, a roupa antes impecável já apresentava indícios de contato com a escadaria, motivo pelo qual o menino foi repreendido pelo pai. E não apenas repreendido, mas sacudido, para que não restasse qualquer vestígio do pó do local.

Incentivada pelo pai resoluto a minha frente, ergui-me com o intuito de também censurar meu filho e orientá-lo para melhor escolha de brincadeiras.  Mas não pude fazê-lo. Meus olhos atravessaram instantaneamente os umbrais do tempo e vi a criança que fui um dia. Em minhas roupas não se percebia o pó da escadaria, mas os respingos do barro com o qual eu fabricava meus bolos de faz-de-conta. Saltar degraus? Não, minhas amigas e eu preferíamos a aventura de deslizar pelos barrancos da zona rural sentadas sobre papelões. Com freqüência o papelão se perdia pelo caminho, o que para nós tornava a brincadeira ainda mais engraçada.

Certamente as mães não viam a mesma graça na hora de lavar aquelas roupas. Mas agiam com mais tolerância às nossas brincadeiras do que as mães modernas. Não falo de outras mães, falo de mim mesma e de minha progenitora. Tive tempo e espaço para ser criança, explorei cada labirinto desse mundo encantado que é a infância. Buscando nas recordações, encontro muitas aventuras e poucas interferências. Talvez porque, naqueles tempos, fosse mais cômodo aos adultos que fôssemos mesmo crianças e não nos metêssemos em seus assuntos. Hoje fazemos o contrário, além de interferir a todo instante em suas brincadeiras, exigimos de nossos pequenos que sejam adultos em miniatura. Para quê?!

Acredito que fazemos isso sem nem perceber. Como o pai que inspirou esta crônica. No esforço de poupar estragos na roupa, criou um rombo no mundo da imaginação de seu filho e de seu amiguinho. Como se eles fossem pescados subitamente de seu oceano de faz-de-conta e largados, sem maiores explicações, no mundo chato e regrado dos adultos. Será que lugar de criança é mesmo em ‘terra firme’? Se não é, por que cometemos a atrocidade de roubá-los de seu mundo de sonhos tão logo começam a sonhar? Depois questionamos o comportamento de nossos adolescentes, passivos, apáticos diante da TV ou do computador. Não seria de estranhar uma resposta do tipo: “Qual o problema, papai? Ficar sentado não suja e nem estraga a roupa!”

O fim da história dos meninos, nesta manhã, é coisa previsível: sentados, contando piadas um para o outro. Mas não gargalhavam ao final – quem faz isso é adulto – mal terminavam uma, emendavam a seguinte, sem nem entender direito aquelas coisas decoradas. Os pezinhos inquietos batendo no chão, os dedos tamborilando a cadeira que os prendia. Queriam correr, brincar, pular, gritar, viver.

E eu pensando com meus botões: o que há de tão errado em ser criança quando se é criança?! Os adultos crescem e desaprendem a viver. E querem obrigar as crianças a abdicar de seu direito também.

Suzy Rhoden

Gravataí, 24 de agosto de 2011