Curativo

Um de meus livros preferidos apresenta a Morte como narradora. A simples alusão ao nome da indesejada personagem já projeta na mente humana a tradicional imagem cadavérica, escondida sob capuz negro, carregando uma gadanha às costas. Antipatia gratuita é o principal sentimento evocado – que passe longe essa senhora!

 Não é assim, porém, que a narradora de A Menina que Roubava Livros descreve a si mesma: “Quer saber a minha verdadeira aparência? Eu ajudo. Procure um espelho enquanto eu continuo”...

Não pude evitar a estranha comparação: profissionalmente falando, não importa o quanto gentil e agradável  me apresente, serei vista e lembrada como aquela que revirou feridas e que provocou novas velhas dores. Minha sala é o último recurso do ser humano, local evitado sob qualquer circunstância.

É mais fácil fingir que o ferimento cicatrizou, jogar um band-aid por cima dele

 e seguir a vida. Por dentro, continua a corroer a infecção que mina o corpo, a mente e a alma. Eu entro na história para bagunçar tudo, arranco o band-aid e, num choque absurdo de realidade, coloco o dedo nas feridas. Fria e imparcial – essa sou eu, vista do outro lado da mesa. Mas não faço mais do que escancarar uma história já escrita, para que seu próprio autor a leia – providencio o indesejável espelho!

A Morte de meu livro menciona a guerra como um insaciável chefe, a repetir sem parar: “apronte logo isso, apronte logo isso.” A funcionária aumenta o trabalho, faz o que tem que ser feito, mas o chefe não agradece: pede mais.

Não é assim também em nossos dias? Não se aplica o mesmo vocábulo  para descrever a luta diária da população de bem por sua sobrevivência neste mundo onde impera a criminalidade? Acordamos todos os dias e saímos para a guerra, orando para retornarmos vivos para nossos queridos – e para que eles tenham a bênção de voltar para nós! Está aí meu chefe insaciável, o multiplicador de feridas na sociedade e, consequentemente, de seres indefesos dos quais  tenho que arrancar o inútil curativo, como se a mim não coubesse, não fosse conveniente a compaixão.

Minha mente se volta para Lucy neste momento. Mulher de seus quase 50 anos. Adentrou minha sala muito segura, envolta em ataduras, jurando ter dado a si mesma o tratamento adequado.  Saiu dali com 9 anos de idade, chorando compulsivamente enquanto era espancada, desprotegida e abandonada pela mãe. A mesma mãe de quem Lucy, na vida adulta, veio a cuidar no leito de morte e pela qual lutou pelos direitos de justiça e dignidade. Escancarei a ferida, coube a mim mexer nela. Meu chefe insaciável ditou as regras.

Tal qual a Morte retratada em meu livro, sinto-me por vezes “Abrindo caminho por tudo aquilo. Na superfície, imperturbável, resoluta. Por baixo, abatida, desatada, desfeita”. Não é fácil lidar com a dor do outro. Não é mesmo. Mas é nobre.

É necessário. É imperativo. É imprescindível. Para que haja esperança de justiça na terra, diante das barbáries que fazem gemer este planeta: os crimes praticados contra  vulneráveis. Para que a justiça tarde, por vezes – não sou senhora do Tempo – mas definitivamente não falhe!

“Talvez você argumente que eu faço a ronda em qualquer ano, mas às vezes a raça humana gosta de acelerar um pouquinho as coisas.” Tempos de guerra, tempos de violência contra seres que deveriam receber apenas proteção... Tempos de feridas que custam a cicatrizar! Sinto muito, Lucy.

Suzy Rhoden