A Fotografia

Um punhal não teria sido mais certeiro do que aquela fotografia entre os pertences do marido. O sorriso perfuro cortante atingiu-lhe em cheio o coração – não havia nele sinais de desdém, o que mais a machucou. Havia apenas supremacia. Como alguém que sorri do passado encarando o futuro, disposta a viver como um eterno presente na vida daquele para quem, naquele instante, sorria.

Odiou à primeira vista aquela desconhecida tão familiar. Sabia bem de quem se tratava... O gosto amargo da traição tocou-lhe os lábios, enquanto dos olhos vazaram litros de ressentimento. Amava-o, isso não era o bastante? Dedicara a ele cada um de seus dias; a fidelidade de seu corpo e de sua alma; a intensidade de seus pensamentos. E ele fora apenas metade, todos esses anos!

Guardava, ainda, a lembrança de uma mulher que o rejeitou. De uma garota estúpida que pisou, sem piedade, em seus mais nobres sentimentos. E partiu, sem olhar para trás, deixando nas mãos que ofereciam amor apenas um maldito retrato.

Ela – a esposa devotada – o  encontrara mutilado por dentro. Juntou-lhe os cacos, mostrou-lhe outra forma de amar: com um amor maduro, alicerçado na amizade e no companheirismo, que encontra a própria felicidade no altruísmo. Sereno como o raiar de um novo dia.

Mas ele insistia em voltar os olhos para o crepúsculo de sua vida. Buscava a que, talvez, tenha apontado  estrelas, mas  deixara noite e solidão em seu lugar. Por que, afinal, ele  procurava por quem se foi sem sequer dizer adeus, quando tinha ao  lado alguém que esquecia de si  para agradá-lo e fazê-lo feliz?! Por quê?! Um milhão de inconsoláveis por quês...

Estraçalhada, sufocou um gemido no peito, enquanto o corpo pendia para a frente, contraído pela dor repentina. Uma dor da alma, aguda e dilacerante, a rasgar-lhe os sonhos e as esperanças que alimentou. Susteve-a a escrivaninha, onde firmou os braços em busca de apoio, carente de alento – a mesma  escrivaninha que, cinicamente, ocultara o sorriso de  outra em seus compartimentos.

Num esforço supremo, juntou a  porção de dignidade que lhe restava e premeditou a cena final. Sabia de antemão que seria julgada imatura e que sua decisão seria vista como um ato de desespero. Mas não importava, estava disposta a acabar definitivamente com aquele fantasma, podia vislumbrar-lhe as cinzas inglórias! Agiu.

Como que atraído pela tragédia, que se dissipava tal qual fumaça no ar, o marido entrou no escritório para ver extinguir-se a última chama. Era tarde  para resgatar do incêndio de ciúmes da esposa o sorriso que, por tantos anos, o hipnotizou.

O passado finalmente encontrou seu lugar na linha do tempo: parou de provocar o futuro, tornou-se incapaz de assombrar o presente. Ficou para trás, fincou raízes na Terra do Nunca e ali jaz, esquecido.

Marido e mulher não disseram palavra, não foi necessário. Abraçaram-se. Morreu, com a última chama, a paixão – ela foi sacrificada. Para que pudesse nascer, pleno de sinceridade, o amor – ele merecia existir!

Suzy Rhoden